Ochenta inviernos pasaron
Y otros miles pasarán.
Mientras los campos florezcan
Las heridas sangrarán.
Y aquellas pisadas rojas
Que fueron a encarcelar
Se escurrieron con el viento
Ya se vuelven a escuchar.
Ochenta inviernos pasaron
Y otros miles pasarán.
Mientras los campos florezcan
Las heridas sangrarán.
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